Las boutades de Mary Lety

Sí hija, sí, te tengo dejaíta de la mano de Dios!!! Es que últimamente no estás más tonta porque no te entrenas, querida!!!!

Yo soy durilla de mollera, no es nuevo, sin embargo tú, la prinzesita con zeta de zascandila, presumes de ser muuu lista, además de muuuu inteligente. Pues mira por donde va a ser que si desmenuzamos tus movimientos, ambos conceptos van a quedar reducidos a la mínima expresión y puede que tus hijas te den sopas con onda.

Así que para ahorrar has dado orden de poner bombillas de bajo consumo y comprar "marcas blancas". Serás pavisosa???? Y con eso cuánto vas a ahorrar???? Tanto como uno de los modelos de Felipe Varela???? El equivalente a 2 pares exclusivos de nuestro zapatero canario (por favor no confundir con el presidente que el zapatero canario más exclusivo se agarra unos cabreos del 15), Don Manolo Blahnik???? La diferencia entre comprar harina de cualquier marcar o comprarla de marca blanca te dará para comprarte un bolso de Lamarthe????

Mira niña, porque parece que no has crecido, ni en altura, ni en madurez, ni en nada, te pensarás que el resto de los españoles somos del genero idiota???? Que diciéndonos que vas a poner bombillitas de bajo consumo y marcas blancas -que seguro serán las que consuman los del servicio- vas a compensar el dispendio continuo de bolsos, zapatos y modelos sin parar, aunque luego te "encajes" con uno de fiesta y te lo pongas 4 veces seguidas, pensando que los demás, que debemos haber nacido con la luna en cuarto menguante y el cerebro en cuarto licuado, nos lo tragamos todo sin necesidad de azucararlo????

Si por mí fuera, te ibas a volver a tu pisito al lado de la M-40 de Madrid, haciendo cola en uno de los 2 ascensores, a la hora en la que volviais todos de trabajar y había un "arremoline" vecinal para subir a los hogares que parecía el primero de Mayo, pero en plan silencioso.

No quieres ir al parque y a hacer la comprita con tu carrito, viviendo tranquilita y sosegadamente en una casita normal?????? Pues hala guapa, que pisos hay en venta por arrobas. Vete buscándole un apaño a Felipe para trabajar -con lo alto que es seguro que para limpiar cristales no le falta sitio- y te veo llevando a las niñas sin tanto despliegue de motoristas, policías, and so on, y luego a comprar la baguette, el Don Limpio, para tener el pisito como los chorros del oro, y corriendo a preparar la salsa bolognesa que dicen que te sale tan bien -no si va a resultar que la salsa bolognesa es uno de los manjares más difíciles de elaborar por la cantidad de secretos que conforman la receta- para que Felipe llene esos dos metros de altura y cambie el rictus de mala leche que se le pone un día sí, y el otro también, excepto cuando te mira.

Pues para ese también tengo. Mira Felipe guapo, cuando este pueblo se muere de pena porque no tiene qué llevarse a la boca ni posibilidades en el próximo año de que se vaya a solucionar, lo menos que puedes hacer es llevar la cara relajadita, porque para otra cosa no habrá, pero para tu sueldo, el de tu mujer la del agujero en la mano, el de tu padre, tu madre, tus hermanas, y los 23 secretarios mete-patas que tenéis en ambos palacios, no os falta porque nos encargamos nosotros de ello, por si acaso se os olvida a cualquiera de vosotros.

Y cuando te venga a mano, recuérdale a tu suegra, que el sueldo que paga la Comunidad de Madrid, y contra el que se queja a diestro y siniestro, no da para modelos de Felipe Varela, bolsos de Guess y zapatos de Pura López, y que si su hija se los regala, que no se equivoque, que no es su hija la que graciosamente se los regala, somos otra vez los 45 millones de gilipuertas de españoles que más de la mitad andan a la cuarta pregunta, que se los regalamos, aunque ella no nos lo agradezca. Que la molesta la remodelación de la "sección única" porque en vez de 11 que ha habido hasta ahora y chorrocientos liberados "caen", cual fruta madura, un montón de gorrones, como ella, que no dan palo al agua y cobran como si entraran a las 8 y salieran a las 3????? Que se calle, mujer, que se calle!!!! Que cuando hay tanta boca abierta por hambre, hay otras que se deberían cerrar por vergüenza y solidaridad (pero por el significado real de la palabra solidaridad, no por el torticero que se ha usado durante tanto tiempo) y ahora, después de tanto tiempo sin regar ni el geranio van a tener que volver a trabajar???? Eso sí, se les llena la boca de decir que es que si vuelven no van a poder defenderles en condiciones. Un momento que me voy a descojonar y en cuantito acabe, vuelvo, que luego se me estropea el ordenador y no tengo yo ni para cigarrillos ya.

Pues ea!!! Dejaros de tanta marquita blanca, tanta bombillita y este año en vez de barco, viajes a medio mundo, cirugías estéticas, encargos de 15 pares de "manolos" "loboutins" y Jimmy Choo, que paseen en bici, lean y bajen a la playa que es muy sano.

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, y si no les gusta, en la planta baja de su casa, hay una doble puerta de entrada y salida. No tienen más que hacer las maletas y largarse, que a nadie le obligan a ser ni rey, ni reina ni príncipe ni princesa.................... o sí????

Ves Mary Lety???? Ya nos hemos encontrado pero habría sido mejor que no, porque ya sé que note gustan las verdades del barquero. Me cuentan que en cuanto la conversación no la "diriges" tú, te disculpas y cambias de "grupo". Ya no quieres nada con periodistas, les consideras peores que carroñeros y deberías recordar que "perro no come perro", es más, deberías tener presente que tu suegro no sería el primer Borbón que "sale por patas", así que cuidadín, cuidadín, quién sabe si un día tienes que dejar tu A3 super-último modelo, capricho tuyo y regalo de Felipe, que cuando te aburres, conduces por dentro del entorno de palacio.

Por cierto Mary-Leti, no sabes que los reyes, reinas, príncipes y princesas no tienen partido político???? Y si lo tienen, lo esconden, o no habías notado que no votáis. Pues para la próxima vez que hagas un comentario contra un partido político y digas que no cuenten con tu voto, recuerda, TU NO VOTAS.

Otro día vuelvo y charlamos otra vez, vale????? Qué te diga quién me cuenta todo eso???? Ya te lo dije una vez, se dice el pecado pero no el pecador pero si fueras más discreta, sabrías quién, pero como lo gritas a los cuatro vientos son muchas las fugas querida.

Post-Data.- Qué obsesión con las tisanas adelgazantes no???? No sería mejor un desayuno rico en proteínas??? Ahhhhhhhh y no olvides cuidar mejor tus manos, porque esas manos tan excesivamente delgadas, enrojecidas y resecas no son propias de una princesa.

Hasta la vista Farrah

Mary Farrah Leni Fawcett, por el nombre se adivina que era una buena chica tejana (las tejanas en U.S.A. llevan los nombres más repolludos de toda la galaxia) y que cuando hizo su primer anuncio para champú (la descubrieron mientras se dedicaba al atletismo) le quitaron el Mary y el Leni. Nadie podía ser alguien en el mundo del famoseo y la interpretación con ese nombre.

En el año 1976 se convirtió en un fenómeno de masas cuando fue elegida para interpretar "Los Ángeles de Charlie". Señoras que corrían despavoridas y rogaban a sus peluqueros que convirtieran sus 4 pelos ralos en aquella maravillosa melena. De alguna manera, todas llevamos algún parecido en nuestro peinado, en algún momento, a lo Farrah Fawcett-Majors, porque en aquel momento ya se había casado con aquel petulante actor lleno de músculos y absolutamente falto de cerebro, llamado Lee Majors, y que ella, por vaya usted a saber qué razón, tomó su apellido añadiéndolo al final del suyo. Años más tarde, pergeñada con "Mister Proper", y con no poco empeño, consiguió limpiarlo de nuevo y quedarse otra vez con el Fawcett a secas, pero el palizón fue de órdago.

Tuvo la suerte y la desgracia, así, a partes iguales, de enamorarse perdidamente de Ryan O'Neal. Tuvo un hijo con él, Redmond, que ha vivido los sinsabores y el paso de ambos por varias bajadas a los infiernos, algo que ha conseguido que, para Redmond, sea más fácil vivir en esa escalera que en los fabulosos chalets de sus padres.

Después de salir, ambos, pero no su hijo, de todos los pozos, y no petrolíferos, donde el padre de Farrah era un directivo de alto nivel, negros y oscuros donde se acompañaban mutuamente para que uno ayudara a encontrar la salida al otro, decidieron separarse para buscar la curación, lejos el uno del otro.

Con no poco esfuerzo, consiguieron limpiar sus venas y atenuar sus dependencias, pero para cuando lo consiguieron y Ryan quiso que su chica de siempre, se casara con él, ella tenía que dedicarse a pelear con un cangrejo que había anidado en su cuerpo. Dicen que lo peor es que no ha podido sacar adelante o convencer a Redmond que no sirve de nada su modo de vida y que cuando quiera cambiarlo, puede que no sirva de nada.

Estos tres últimos años ha estado peleando con ese cáncer y Ryan no ha dejado ni un solo minuto de estar junto a ella, tanto es así que hace una semana consiguió que después de 18 años, ella le dijera que sí a casarse con él, pero no ha podido ser. El cangrejo dijo no. Redmond tampoco pudo estar con ella, mejor dicho, Redmond lleva mucho tiempo haciendo lo posible e imposible para contrariar a su madre, espero que ahora, aunque sea a toro pasado, comprenda el dolor infligido aunque fueran sus adicciones las que actuaran por él.

Y lo que es peor para una estrella, starlett, actriz de cine de primera, segunda o tercera regional, morir el mismo día que la estrella más grande del firmamento musical, que ha eclipsado completamente hasta la muerte de esta mujer.

Farrah no ha tenido suerte ni para morirse, pero nadie podrá quitarle jamás que aquella foto, con bañador rojo, la melena maravillosa, con la piel trigueña y con los ojos azules más lindos del mundo, fue la musa del creador de "Los vigilantes de la playa".

Y sigue, y sigue y seguirá.

Hay personas en el mundo que merecen el ostracismo y, sobre una de ellas, quiero hablar. Y quiero hacerlo porque pasa el tiempo y el sigue en primera línea de playa con la aquiescencia de su partido. Le jalean, le animan y le colocan en lo más alto, con un buen sueldo, como premio a su buen hacer.

El personajillo en cuestión es Jesús Eguiguren. Este "ldfna´flaak" (no existe un palabro para definirle), estudió, pero nada de lo que estudió fue capaz de interiorizarlo. Empezó a militar en el Partido Socialista de Euskadi bastante joven donde llegó a ser presidente, algo que me asombra porque cualquier bicho habría sido mejor que él.

Esta cosa, fue clave en las conversaciones con los batasunos y sus acólitos, a los que no quiero ni nombrar, y no me extraña nada que fuera elegido para esta función porque nadie mejor que este bicho para estos efectos. Tan bien negoció que así nos luce el pelo, pero no me extraña nada porque dime de quién viene y te diré los resultados.

(En este punto todos estaréis de acuerdo en que este "fñlo agfoagñ" me cae de lujo afro-asiático)

Este iracundo y feroz militante del PSE, escribe libros y se los publican, cuando deberían castigarle y que los publicara él a plumilla, pero así somos en este país. Me llama incluso la atención el título de uno de ellos: "Entre la ruptura y el diálogo", si no fuera tan doloroso, me causaría carcajadas.

El PSE sigue apostando por él y desde las elecciónes de este año es Presidente del Grupo Parlamentario Socialista en el Parlamento Vasco.

Pues bien, Assunta Zubiarrain, su ex-mujer, podría hablar tanto y tanto de él que nos quedaríamos de pasta de boniato. En el año 1992, después de una discusión con él porque el "prenda" la ponía toriles y ella no estaba de acuerdo (hay que ver como somos a veces las mujeres cuando nos quejamos por unos cuernos más o menos), acabando por liarse, él por supuesto, a golpes con ella.

Como no era suficiente pegarla con sus propias manos, utilizó también un paraguas y un zapato, dejando unas lesiones claras de aquella paliza. Más tarde ella intentó retirar (ya sabemos que las presiones del partido son fuertes, doy fe de ello) la denuncia, diciendo que se había caído por las escaleras, pero el fiscal siguió adelante y fue condenado por ello. El forense dejó bien claro que las lesiones de esta mujer eran incompatibles con una caída. Eran claramente un producto de una soberana paliza. Tanto es así que estuvo a punto de condenarse a Assunta por falso testimonio (manda cataplines que te veas entre la espalda y la pared, y encima te den por todas partes).

El elemento dejó a su mujer lesiones en el cuero cabelludo, en las zonas occipital y parietal, hombros, brazos, manos, codos, glúteos, muslos, con un montón de hematomas y pequeñas heridas que tardaron en sanar unos 20 días y no dejaron secuelas, físicas, afortunadamente.

En aquel momento, en el País Vasco, incluso se vieron pasquines pegados por las calles, en los que se podía leer: " En la calle paloma, en casa lobo". Presentó su dimisión porque en aquel momento estaba en la Comisión de Derechos Humanos como Presidente, y era como para que se le cayera la cara de vergüenza, pero pasan los meses y el olvido borra todo.

Parece que sigue teniendo tendencias a sacarle brillo a sus acompañantes, pero procurando negociar silencios y hasta ahí puedo leer, mejor dicho, escribir, porque mientras los jueces no dictan Sentencias, sólo se puede hablar de lo demostrado, el resto ni está ni se le espera.

Todos sabemos que los maltratadores son como las monas que aunque las vistan de seda, monas se quedan, sin embargo si disponen de un gran partido que le arropa, que le proporciona un buen puesto, con un buen sueldo y una nube de humo para tapar situaciones que puedan seguir oscureciendo su vida personal, su problema crecerá como la espuma.

¿Quién es más miserable, el que lo hace o el que le cobija? Llevo años esperando que alguien decida mandarlo a la reserva pero no lo veré jamás y mientras estas cosas sigan pasando jamás conseguiremos acabar con esta lacra.

Es posible que alguien piense que todo el mundo tiene derecho a rehacer su vida, pero hay algunos que no quieren rehacerla y pregunto ¿porqué se le siguen dando oportunidades de rey siendo el más ruin de los lacayos?

La cartera de la ministra

La cartera de una ministra, en este caso, pasa por sotopecientas mil manos, pero muchas, antes de llegar a destino.

Algo tan nimio como una cartera que lleva los asuntos, trasladados a papel o a "cederom", para transportarlos, de ida y vuelta, al Consejo de Ministros, porque es únicamente cuando les vemos cargar con semejante mamotreto. Yo jamás sería ministro, pero si lo fuera o fuese, iría con carrito porque esas carteras destrozan columnas y a ver quién las arregla después.

Pero a lo que íbamos que mi costumbre de dispersarme sigue incólume.

La cartera es, además, el símbolo visible en el recambio de ministros, cuando hay cambio en los ministerios, y este es el caso.

En el nombramiento de la sobrina de Don Fernando Morán y Don Leopoldo Calvo-Sotelo, a partes iguales (digo a partes iguales porque el primero está casado con una hermana del segundo, y la ministra es hija de una Calvo-Sotelo, o sea, muchos hermanos y bien colocados en todos los ámbitos), en el momento de la entrega de la cartera, después de haber pasado por las antedichas sotopecientas manos, nadie se ha dado cuenta de que Educación está mal escrito.

La cartera de la ministra

¿Cómo vamos a conseguir que nuestras criaturas mejoren si no conseguimos que la cartera del ministro lleve el título en condiciones?

En estos momentos nuestro país, por mucho que duela, parece una sucesión de tomas falsas, y lo peor es que nunca acaba de llegar la toma buena.

Mucha información = desinformación

Vivimos en la era de la información, de eso no cabe la menor duda, pero, a la vez, eso genera una gran desinformación.

Todo el mundo escribe, todo el mundo ASEVERA, y el que lee, si tiene la suerte de dar con la página adecuada, la información que reciba será la cierta pero ¡Ay de él o ella como tenga la mala suerte de no atinar!. Y qué mejor que poner un ejemplo.

La que aquí suscribe, allá por el reinado de Carolo, justo después del reinado de Fernandus, se traslado al Reino Unido de la Gran Bretaña y la Commonwealth para intentar estudiar inglés, ya que en aquellos momentos, en nuestra patria, el idioma que se nos enseñaba estaba a medio camino entre el shakesperiano y el de Toro Sentado, así que con no poco esfuerzo, los padres de la "tecleadora", la mandaron a un colegio en Surrey -síiiiiii justo donde se comenzaba a fabricar el Concorde- para ver si entre pasas, sandwiches de pepino y roast-beef, era capaz de mejorar el idioma y superar el "Yes, please", "No, Thank you".

Entre otras muchas cosas, léase hacer turismo para ver palacios, castillos, joyas de la corona, ver donde se hizo la primera operación de cirugía estética de "papada" a Ana Bolena, estudiar, bailar, hacer deporte, bajar a Londres, hacerse adicta a las compras en Portobello Road (cuando Portobello Road era un mercadillo interesante con cosas inquietantes), una, que tenía como una querencia importante por un tenista, hizo el pino con las orejas, hasta que consiguió asistir a Wimbledon para ver a su tenista.

NOOOOOOOOOOOOO, ni Borg, ni McEnroe, ni Connors, que no, que soy atípica, que yo bebía los vientos por Adriano Panatta. Que jugaba como los propios ángeles y además estaba como "un panecillo sueco", para que nos vamos a engañar.

Bien, pues lo conseguí. Le ví porque jugó. Perdió si no recuerdo mal en cuartos. Hasta ahí, todo correcto. Acotaré que venía de darle un bañito a Borg en París, en Roland Garros que aún Borg no había perdido el rojo de la arena, pero la hierba es distinta.

Este fin de semana he estado haciendo un curso referido a prensa, a información, y a todo lo que a ese mundo rodea. Y precisamente hemos hablado de todo este tema. El tema de exceso de información que deriva en la desinformación. Alguien escribe algo, para que ese alguien retire esa información, por ser falsa o inexacta, se precisa una instancia superior que se lo ordene y eso lleva mucho tiempo, por lo que la referida información falsa o inexacta se perpetúa en el tiempo y al cabo de años, cuando se ha de rectificar, la mayoría de la gente que la leyó, ni tan siquiera, como receptora, empareja aquella primera información con la rectificación que años después sale. Resultado, si X me llama pedorra, y al cabo de 12 años el juez le dice a X que se disculpe por haberme llamado pedorra, resulta que los que leyeron aquello, ya ni pasan por aquí, ni me siguen ni nada, por lo que diga lo que diga X, seguiré siendo de por vida una pedorra. La desinformación consiguió difamarme y la Justicia no consiguió resarcirme, de ahí que la Justicia vaya miles de pasos por detrás de las necesidades de la gente y lo que aún es peor, estamos desinformando a la gente y convirtiéndola en difamadora, porque ellos repiten lo que leen, dándolo por bueno, y es imposible perseguir a todo aquel que lo hace.

Aún más. En la era de Internet, en todos los ámbitos que uno puede imaginar, se crean páginas web de todo tipo. La información, aún siendo la página oficial -aunque parezca mentira- contiene información inveraz o no del todo veraz, por lo que el resultado que nos llega es una gran desinformación. En ocasiones, la persona que se encarga del trabajo, ni le suenan nombres ni años, ni nada, de nada. Los ganadores, famosos o celebridades, quedan pero otras cosas se van.

Chris Evert Lloyd, tenista casada con el también tenista John Lloyd, y que sufrió uno de los acosos mayores por que se le acusó de ser un hombre, si hubiera vivido en este momento, dudo que hubiera superado aquello. Estuvo al borde de quitarse la vida en varias ocasiones, pero ella pleiteó y ganó. Ahora, 800 millones de blogs (no sé si es exagerado o me quedo corta), hablando de eso, la habrían matado de fijo, por poner un ejemplo. Y nadie pide responsabilidades a los que escriben barrabasadas desinformando.

Y ahora el ejemplo personal y vivido por la que suscribe.

Como os he contado, con estos ojitos que, llevo en la cara y que ven de maravilla de lejos, aunque de cerca ya necesitan ayuda, me acompañaron a Wimbledon a ver un partido de Adriano Panatta. Fui a ver más partidos pero me voy a limitar a ese ejemplo para demostrar la desinformación. Estos ojitos no me engañaron porque además había un montón de ayudas que clarificaban aquello. Las entradas ponían que eran para ver el partido que jugaba este señor. En el marcador, que no era electrónico, ponía su nombre, había un montón de italianos que jaleaban su nombre, banderas de Italia portadas por los anteriores. En fin, bastantes señales que me hacían pensar que aún estando yo tonta y media, aquel jugador era Adriano Panatta.

He estado buscando por un montón de páginas las hazañas de mi Adriano, pero en cuanto llegamos a Wimbledon "sobrevolamos" el nombre. Porqué??? Pues a saber.... La o las personas que "rellenan" la información a la entrada en nuestras vidas de Internet, ponen lo que mejor les viene. Nadie ha puesto reglas. No es la primera vez que SANTA WIKIPEDIA DE LOS ALTARES, cuenta cada pamema que más o menos el 75% de la gente lo considera ex-cátedra, y no es así. Hay no sólo errores, que es normal porque el que tiene boca se equivoca. El problema es la prepotencia en la que están sumidos, que parece que caminan a metro y medio del suelo y no sé quién o quiénes les han dado el premio Nóbel, pero deberían tomarse en serio que no se pueden contar mentiras y salir indemne. Les informas de algún error y casi te devuelven la contestación prometiéndote los fuegos del infierno, porque ellos POSEEN la mejor información.

PERO NO ESTÁN TODAS LAS GESTAS DE ADRIANO PANATTA, COÑO!!!!!!!!!!!! (y no me refiero en este caso a Wikipedia, hablo en general).

Cualquiera que quiera entretenerse en leer el historial de este tenista, verá que no hablo de un tenista que pasó inadvertido por las pistas. Tuvo bastante éxito y gano no pocos torneos.

Lo de Adriano Panatta no es más que una simple "boutade" y podría haber buscado 5.000 ejemplos. De hecho, hemos buscado otros, pero he decidido no utilizar ningún español. Podría deciros que hay poetas españoles que han nacido en distintos años, en ciudades distintas -hablo de sitios oficiales-, pero el tema nacional no he querido tocarlo para no herir susceptibilidades. Porque manda cohhhhhones que uno no pueda hablar de alguien porque siempre hay alguien que va a pensar que eso va con segundas............. Ay o carallo ventinove, foi a feira do Landrove!!!!

Esto no es nuevo, todos sabemos que la misma información leída en un sitio u otro difiere tanto que ni tan siquiera parece la misma noticia, tuve la ocasión de verlo en el curso y lo preocupante es que no sabemos ni podemos discernir cuál sí o no, es la que hemos de dar por buena. Solemos optar por la que más se acerca a nuestros intereses pero ello no es real.

Ni tan siquiera, lo que yo os he contado, sabéis si es real o me lo acabo de inventar, sin embargo habrá gente que pasará por aquí, la leerá y sacará sus propias conclusiones:

- Montse es una piji que presume de haber ido no sólo a aprender inglés sino de haber ido a Wimbledon, con lo caro que es, mira tú ésta!!!!

- Adriano Panatta???? Ésta ha oído el panetone italiano y se ha sacado una historia que no me pienso tragar.

- Mussolini no tenía un general que se llamaba Panatta??? Ya se le veían a ésta las trazas.

- Cómo le gusta a Montse buscarle 45 pies a un gato cuando los pobres gatos tienen 4 y van que patinan.

- La verdad es que me da igual si en Italia juegan o no al tenis.

- Qué más da un jugador más o menos, con que gane Nadal ya nos llega!!!!

- Si existió Panatta, estará para echar azúcar a los churros así que, qué más da!!!!

- Hombre, que se equivoquen con eso no signifique que con el resto sea igual.

- Es verdad, no se puede uno creer nada. Todo lo que se cuenta es mentira, hasta lo que dice ella que a saber si vive en Sanse.

Así podríamos seguir hasta la extenuación, porque de esta información, o mejor dicho, desinformación que yo he sacado, podemos seguir desinformando.

Recuerdo a mi madre decirme siempre que pusiera las cosas en "solfa" hasta que al menos tuviera la posibilidad de corroborarlas por otros cauces. Ahora no. Nos va la marcha. Queremos dar la primicia y si para eso hay que mentir, contar medias verdades, añadir algo de nuestra cosecha o inflar el globo hasta que casi explote, no importa.

Hay mucha gente que no ha vivido, por suerte!!!!, la era del oscurantismo y del secretismo. Era una época dura, en la que la liviandad -resultados de los partidos de fútbol y poco más- de los temas rozaban en el absurdo, en el mismo absurdo al que ahora estamos llegando, dando la vuelta completa al círculo de la información, porque no nos interesa, ni a nosotros ni a la prensa ni a nadie, entrar en ella, es más divertido "moldearla" a nuestro gusto aunque eso signifique ponerle un "des", como un castillo, delante. Que más da!!!. Difama que algo queda y además es infinitamente más divertido. ¿Porqué? Muy sencillo, no quiero aprender, no quiero estar informada, no quiero estar al día, no quiero conocer, no quiero alimentar el alma, lo que quiero es "arrimar el ascua a mi sardina", quiero utilizarla para hacer daño y para eso tengo que "colorearla", y así, "ad infinitum".

No quiero ponerme excesivamente plúmbea, pero y cuando ya todos nos hayamos puesto verdes, seamos malos a reventar, ya nadie merezca la pena, porque por desgracia se han muerto la madre Teresa de Calcuta y Vicente Ferrer y no nos queda más back-up, que vamos a hacer???? Volveremos a la lesson one???? La información clara y sin adornos??? La trasladaremos tal cual??? Nos limitaremos a leerla y archivarla en memoria sin añadirle de nuestra cosecha???

Y esta foto que pongo, con una lápida conmemorativa de John Fitzgerald Kennedy, estará en el Reino Unido??? La que está en la foto con un pañuelo en la cabeza, con dos chicos a ambos lados y una lata de refresco con el título en inglés, será un montaje???? La chica que aparece en ambas seré yo??? Las habré encontrado en la red y me las habré aplicado????

El ministro de propaganda de Hitler, el Sr. Goebbels, que de estas cosas debía saber mucho, y buenas muestras nos ha dejado de ello, aunque como somos animales que no aprendemos así nos caigamos con la misma piedra 215.438 veces, porque puestos a ser brutos lo somos por arrobas, decía: " Una mentira repetida adecuadamente mil veces, se convierte en una verdad". Y durante muchos años lo consiguió. Perdón, que me equivoco. Aún sigue consiguiéndolo porque sigue habiendo mucha gente que niega que existieran campos de exterminio, etcétera, etcétera, etcétera.

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Y ahora dos cositas fuera de la propia entrada.

Tengo que escribir acerca de Vir o Virpino. Ya tengo su libro recién publicado. Esta semana iré a la inauguración oficial y me siento muy halagada porque me hiciera participe de parte del "embarazo" "parto" y las primeras horas de vida. Tengo mi ejemplar en casa y recomiendo a todo aquel que pueda permitírselo, que lo compre y lo lea. Vale la pena y mucho, pero en los momentos que vivimos, sé que cualquier gasto es un mundo. Estoy empezando a sufrirlo. Quizás en unos meses pase de tener un despacho a engrosar la fila de Cáritas, que es lo que nos sucede a las autontónomas que no tenemos paro ni nada cuando los clientes no llaman a la puerta. Pero sigo luchando, no cejo en el empeño.

Y no quiero cerrar este post sin contaros que he disfrutado de una sorpresa maravillosa con Nuria y mi querido Doñito en Madrid. Fueron momentos muy especiales y los atesoraré como mágicos. Seguro que cuando vuelvan ellos encuentran las palabras, ponen fotos, aunque odio retratarme (suelo salir horrorosa y pongo cara de pavisosa), sin embargo yo me reservo aquella burbuja de miradas, de sensaciones, de feelings, de ambiente especial que se creó entre nosotros y 3 horas se convirtieron en poco más de 10 minutos.

Perdonadme, procuro pasar por algunos de vuestros blogs cuando el desánimo me atenaza, cuando me encuentro bloqueada, no penséis que he abandonado la lectura, sin embargo no siempre estoy en condiciones de escribir. No sería justo que en entradas maravillosas descargara mi impotencia por lo que me está sucediendo y mi rabia por no poder hacer nada, por ver como todo a mi alrededor se destruye sin que en mis manos tengo nada para detenerlo, así que aprovecho para pediros perdón si no os dejo comentarios pero os leo. Me sirve mucho hacerlo para no pensar en lo que se me viene encima.

Os quiero mucho y os mando muchos besitos, al menos estos no me los ha quitado aún el Gobierno.

Estoy ríspida

Sí, estoy ríspida, crispada, hosca, malhumorada, ruda, excesivamente rigurosa, muy crítica, cáustica, levantisca como me diría mi madre y dispuesta a la gresca cuartelera en cualquier momento. 

Estoy inmersa en ese ambiente generalizado, y no me refiero sólo a la política de nuestro país, sino al de todos nosotros, desde el primer español hasta el último, incluyendo a los extranjeros que viven aquí o que por todo tipo de razones también comparten espacio, de ruindad, de mezquindad, y una zafiedad que nos empequeñecen y envilecen de manera horrorosa.

Hoy he pasado un día de esos de olvidar. Esos días en los que todo lo que encuentras es incompetencia, gente que pasa hasta de pasar, personas que disfrutan yendo a la contra de todo, y lo que más me preocupa, una inmensa inapetencia en todos los aspectos.

¿Qué puede hacer una persona cuando quiere ir hacia adelante y sólo hay muros? Y lo que es peor, los muros son groseros y se enorgullecen de ello, los muros son irrespetuosos y lo llevan a gala, los muros te encierran en aras de la libertad y el resto de los muros le hacen la ola mientras entonan canciones libertarias y te acusan de retrógada. 

Echo de menos los valores. Ya sé que no se lleva nada decir esto, pero sinceramente me importa un bledo lo que piense la gente de ello, en justa compensación a su nulo respeto por mis valores y mi comportamiento. 

Quiero seguir siendo honrada y honesta conmigo misma, y, por extensión, con todo el mundo, aunque los demás se nieguen a que lo sea con ellos porque ello les ponga en la disyuntiva de qué hacer conmigo, si tratarme de igual manera que al resto o como yo lo hago con ellos.

Me da miedo lo que sucede. No sé como afrontar este "modus vivendi" y este "modus operandi". Yo no soy así y no sé jugar en ese terreno, por lo que me siento completamente descolocada en este momento, en este país, en esta forma de vivir. Todo ello me lleva de cabeza a estar ríspida, y a resultas, estarlo con los que me rodean. Morderme la lengua y envenenarme porque no quiero decir todo aquello que me gustaría. Sé que no me entenderían, no comprenderían lo que diría porque ninguna de mis palabras tendría sentido hoy en día. Sonaría todo a rancio, olería a naftalina, y me temo que aunque no tenga polillas, la gente las vería volar alrededor de mis palabras.

Mi madre me educó en base a unos valores sólidos. Y a partir de esos valores, una vez acomodados en mi propia personalidad, me animó a tener mis propias ideas, basadas en mis propias vivencias adquiridas de múltiples maneras. Se tomó todo el tiempo del mundo para contarme la historia familiar quitándole todo el hierro y dejándome claro que debía asumir el pasado, aprender de los errores, sacar conclusiones y no anclarme en los odios, las venganzas y los rencores infinitos. Me repitió hasta la saciedad que el espacio que ocuparían, limitarían el que me quedara para otros sentimientos mucho más fructíferos para mí. 

Consiguió que anidara en mí el amor por el aprendizaje constante, y gracias a ello no soy una perfecta ignorante, porque no tuve la suerte de nacer en una España en la que se nos dieran oportunidades de acceso ilimitado a todo tipo de información, pero tuve una familia que puso todo tipo de medios para que llegara a ellos, y lo que es aún mejor, que quisiera llegar a ellos por decisión propia, sin mediatizarme, sin empujarme, sin escorarme y sin sesgarme el camino.

Tuve que poner mucho empeño porque no me fue fácil leer en francés, inglés o italiano, ya que los libros que ponían a mi alcance la información, no estaban en mi lengua. Aún recuerdo a mi abuelo pegado a mí con la Enciclopedia Británica diciéndome que leyera detenidamente, que habría cosas que en aquel momento no comprendería pero que se quedarían guardadas en compartimentos estancos y, en su momento, saldrían poco a poco e irían colocándose perfectamente hasta llegar a completar el puzzle.

He seguido leyendo, estudiando, aprendiendo, escuchando, y cada día comprendo menos porque veo como la historia se retuerce hasta amoldarla a intereses torticeros. Me sorprendo cada día viendo como se premia la falta de honradez, la deshonestidad, el elogio barato, el enriquecimiento a base de arrasar huchas humildes, la grosería con carcajadas, confundiendo la inteligencia con la burla más rastrera, y lo que es peor, con la anuencia de un pueblo que lleva siglos de cultura en su sangre y genes. Sangre y genes que parece que ahora aborrecieran.

Se niegan a aferrarse a la cultura de verdad, huyen de la educación mamada en la mesa camilla, hacen gárgaras para poder sostener conversaciones a gritos, porque odian las charlas pausadas y templadas, crean auténticos monstruos con nombre, apellidos y "sobrenombre", chulesco a ser posible, bajo chalecos de seda y trajes de Saville Road. Comparten peluquero, injertador de cabello, teñidor de cabello, pero ninguno de ellos cuida el interior de su cráneo, todo queda en lucimiento exterior, porque abren la boca llena de dientes injertados, excesivamente blancos, porque el sarro de su zafiedad destrozó su boca tiempo ha. Sus manos cuidadas, pulcramente atendidas por profesionales no tiemblan a la hora de desvalijar cajas ajenas, ora firmando recalificaciones, ora firmando apoyos para los anteriores por otras causas.

Abren la boca bien grande y se adosan pegatinas con todo tipo de frases terminadas en "No, gracias", pero se les olvida contarnos la verdad de la frase. Nos usan y abusan de nuestra confianza en ellos hasta que se aburren de nosotros y nos dejan en manos de los siguientes, sin embargo los redaños siguen ausentes, no nos los muestran para decir que se equivocaron, que ahora ya las cosas no son así, que lo que en el siglo XIX no servía, ahora, en el XXI, es distinto. Se enrocan por su propio beneficio. Nos manejan a su antojo: unos porque les dejan y otros porque somos tan pocos que poco o nada podemos hacer. Es más, si lo intentamos somos despreciados.

Y el día lo empiezo como ha empezado esta entrada, además de trabajando de lunes a lunes, y las noches, cuando llego a casa, me siento impotente. Extranjera en mi país. Descolocada en mi mundo. Agotada de combatir contra los innumerables muros, y triste viendo como se va todo lo que me "engordaba" la sangre y enorgullecía mi alma.

Me quedan dos anuncios para pedirle al mundo que se pare, que me bajo con mis libros, mis cuadros, mis recuerdos, mis valores y mi gusto por lo bonito y mi repudio por lo feo. Que se lleve todo lo rastrero por muchos litros de perfume que lleve y a mi que me dejen a mi aire, porque mi país cada día me gusta menos, mejor dicho, la gente de mi país cada día me gusta menos, esa que esconde la cabeza para no dejar el sitio a una embarazada, esa que tira los papeles al suelo, esa que rayan coches y los queman por divertimento, esa que dice "haiga" y lo reiteran aún sabiendo que lo hacen mal, esos que prefieren abortar a tomar anti-conceptivos, esos que prefieren meterse 2 rayas de coca a levantarse a las 7 de la mañana por 700 cochinos euros, esos que consideran arte un graffiti y a Goya una parada de metro, esas que miden su calidad de mujer por la cantidad de hombres que han desfilado por su "arco del triunfo", esos que aún tienen carnet con "derecho de pernada", de mirada y de grosería, esos que tienen la mano larga, y el cerebro ajibarado, los y las que miden a las personas por sus ideas políticas no por su categoría personal, esos que no tienen categoría personal ni saben donde se compra, esas que se casan con los que no tienen de lo anterior pero tienen dinero aunque sea robado, y, en definitiva, todos y todas, como diría la Aidota de la ministra, que no entran en ninguna de esas categorías pero les ríen las gracias y les aguantan sin quejarse.

Además de ríspida, estoy coñazo, plúmbea, y profundamente antigua, lo sé y me voy a la cama a ver si el sueño reparador puede hacer algo, porque lo de los milagros está muy difícil.

¿Adónde vas? Manzanas traigo

Llevo una temporada con un "relajo" impuesto por "daños colaterales" que no sabéis lo que me joroba porque pasan miles y miles de cosas cada día que me encantaría traer aquí. Se me arremolinan ideas que, yo sola, pensando en lo que escribiría, me escorromoño de la risa, y en otros, me dan ganas de emigrar.

Estamos viviendo momentos convulsos, pero ya no porque por fin, y no sólo por ser el primer país en transplantes, algo de lo que sentirnos orgullosos de ser españoles. Algo que hay que decir con mucho tiento y mesura porque esto es casi pecado de lesa majestad. Sentirme orgullosa de ser española por algo es casi, casi, casi, vestirme de roja y gualda y entonar el cara al sol las 24 horas al día para muchos de mis compatriotas. Así que voy a volver al tema antes que alguien me ataque el blog y me lo llene de símbolos birrifachosos (veréis que vuelvo fuerte de palabros, es lo que tiene el silencio bloggeril, jajaja).

Resulta que nos hemos puesto a la cabeza del paro, de la crisis, en fin, de todas esas cosas que nos ha venido como si de una de las siete plagas de Egipto se tratara. Aquella famosa frase de: Ha venido pero nadie sabe como ha sido.

Pero tampoco ese es el tema de mi entrada de hoy.

El tema es el ridículo. Sí. Considero que nos hemos puesto a la cabeza del mundo mundial, perdón, y de la conjunción planetaria, del ridículo. Me explico.

Que uno pierde las elecciones, pues no, pues no se ha perdido, resulta que no eran elecciones de ganar o perder, eran otra casa: manzanas traigo.

Que un "impresentibol" lleva 30 años "apañando" a la familia (5 hermanos, 2 hijos, una nuera, dos sobrinos) a través de decretazos autonómicos y, preguntado por el último, se ofende y........: manzanas traigo.

Que el paro sube, un ministro vuelve otra vez que si la derecha se confabula para......... : manzanas traigo.

Que hay que ver lo que estamos mareando una perdiz con el temita de si las niñas de 16 abortan o no, sin conocimiento paterno, todo para adelantar la edad de sufragio, porque realmente no somos capaces de decir la verdad y......: manzanas traigo.

Pero el summum lo ha conseguido hoy una mujer y eso me ha dolido en el alma. Porque ha conseguido el "cum-laude" de la ridiculez. Cuando uno ya no puede traer manzanas, trae directamente mierda y eso es lo que ha hecho, el problema es que todos, o casi todos, hemos escondido las manos y no le cogemos el regalito envenenado y ahí anda a ver donde planta el pino. Sólo se le ha ocurrido decir que las cifras del paro son engañosas, que aunque se las vea subir no es verdad, están bajando, con trabajo que no es bueno, que es de poca duración, sin embargo están bajando, eso sí, aunque las veamos subir.

O sea, que si yo veo subir el tren por la cuesta quizá no suba sino baje, o si lo veo bajar quizá suba. Y esto me preocupa soberanamente (y no digo francamente porque este país ya no es franquista, ahora es una soberana democracia con una familia real al frente) porque habrá que cambiar los libros de matemáticas para retirar los problemas de los trenes que salen a la vez de Madrid y Barcelona para calcular el punto de encuentro. Ahora eso ha cambiado, ahora los trenes van, o vienen o por el camino se entretienen ¿no?.

Ojito, ojito, que no eximo de culpa a los 28 millones de sinvergüenzas, de todos los colores, que de ellos se ocuparan los Juzgados. Por cierto conozco a uno que está en UPyD, antiguo lanzador de tejos por estos lares, que fue apartado de este espacio vital llamado "yo", porque me decía que oía voces en "El Corte Inglés", como publicidad subliminal, obligándoles a dirigirse a una planta u otra, a consumir. Después de aquella disertación y ver la película de "El sexto sentido", supe que debía alejarme lo más posible y mira tú por donde ahora anda por las alturas en UPyD. Si es que todos servimos para casi todo. Como esta el patio, señor cura!!!!!!!!!!!!!!

Pues eso, hoy es fiesta en Madrid porque nos caían, las habituales, en domingo y hemos escogido una que hiciera puente para alegrar al personal, que eso ayuda mucho, no nos vamos a engañar. Cuando sale el calendario laboral y no hay puentes, jode mucho, así que estamos muy agradecidos que nos hayan puesto esta tan bien "emplazada", sin embargo yo me voy a trabajar. No demasiado porque no querría yo desestabilizar las cifras del paro y que se pusieran a bajar, significando que suben aunque fuera solamente un espejismo de espejos esperpénticos, como si el mismísimo Valle Inclán se encargara del asunto.

Y hablando de obras públicas, querido Indalecio Prieto, si levantaras la cabeza, volverías a morir. ¿Recuerdas tu empeño por salvaguardar el ahorro popular, ayudando a las cajas de ahorro en detrimento de los bancos siendo ministro? Te echaron de Hacienda. Ya entonces traian manzanas.

¿Recuerdas cuando se te ocurrió la idea de hacer pantanos, y los hiciste, para ayudar al campo? ¿Cúanto peleaste para reformar las confederaciones hidrográficas y unirlas entre si? ¿Y el túnel de la risa en Madrid? ¿Y la unión de varios ríos para abastecer a Levante y Almería de agua? Chisssssssss, en bajito, que no se puede decir que la idea del trasvase Tajo-Segura fue tuya, que los tuyos se enfadan y mucho pero para mí que fuiste un adelantado a tu tiempo, y escrito está.

Ahhhhhhhh y Miguel Hernández dejó escrita una cosa que a sus múltiples lectores siempre se les pasa por alto:

"Donde no haya río habrá,

canales a agua y granito,

que están pidiendo en un grito,

el Tajo y el Ebro ya."

¿Adónde voy? Manzanas traen

A las 5 horas de un 5 de Junio de 1958....

Voy a aprovechar la foto que los chicos quisieron hacerme en la terraza de casa, sin mascarilla, inflada de cortisona para no ahogarme, para poner esta entrada.

Y además quiero hacerlo por una razón muy especial. Acababa de salir del hospital, me habían recogido el pelo un poco para ir medianamente aparente, sin maquillar y con unas gafas enormes para que no se me vieran los ojos enrojecidos, fui a disfrutar viendo a mi hija, la pequeñita, graduarse.

Me costó discutir un poco y firmar no se cuantos papeles para eximir de responsabilidad a los médicos pero no me lo quería perder.

Y yo, unos días más tarde, voy a empezar a añadir números al 5 porque hasta ahora, solo llevaba un 0 como un castillo de gordo.

Ya van a ser 51.  Y otra vez había ganado la partida, y van.......... Van Basten, como se decía en mi época, las y los futboleros como yo.

Bueno, pero volviendo al día de hoy. En estos casos uno tiene la tentación de buscar las efemérides, pero es algo que yo hice en su día y no pienso repetir.

De acuerdo que nací el mismo día que García Lorca, pero también el mismo día que Pancho Villa.....

Y exceptuando la celebración del Día Mundial del Medio Ambiente, el resto es todo más bien bélico, así que, calladita estoy más guapa.

Como quiero aprovechar y seguir visitando algunos de vuestros blogs, un ratito más antes que vengan y me obliguen a "doblar el cabo de Buena Esperanza" (a dormir), voy a dejar esta entrada para que se auto-publique a las 5 de la mañana, que no quiero que salga antes de la hora justa.

Yo, que soy una copiota envidiosa, querría haberme hecho publicidad como Conxa, para que todo el mundo estuviera "jartito" de saber que el día 5 de Junio era mi cumple pero los acontecimientos no lo han permitido, así que me conformaré con auto-felicitarme, ahhhhhhhh y felicitar a Dean, que no sabía yo que era mi gemelo de día, muackkkkkkkk encanto y: